Das stürmt. Sonntagspät zittern die Straßen, nicht nur die
Lichter im
Prater baut ein einsamer Kroate an seinem volkreichen Stand.

Dar dumpfer Gang; die Buden, an Buden schmiegen sich die Donner
Das Matte der Pfützen, grün die Treppengeländer und Fensterläden
Angelehnt an die Wiener Mauern

Nur die Tomaten des Kroaten seufzen
Gegenüber Risse im Bürgersteig und Fallen eines Rollos
Dahinter

Als wäre alles Leben in diesem Moment begonnen
Die Häuser beidseits sind Gebärende mit offenen Mündern
Nicht einmal Götter schaun dort hinein
Doch einer, der Kroate, verschenkt sich in Tomaten.


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Rubrik: Poems</sub>